Poema suicida

De que sirven las ventanas,
si no es para imitar el ruido de las moscas?
Hay una alfombra
manchada con vómito en la pileta del patio.
Las creaturas de la tarde
levantan su mirada crispada al horizonte.
Y las mismas madreselvas,
sangran el recuerdo de las veredas vacías.
Acaso la inocencia
se esconda entre las latas de tomate.
Segundo cajón,
los cuchillos
para terminar con todo el absurdo
de un jueves sin mañana.